ALÉM DOS SENTIDOS

No encosto dos olhoS

2008-08-02T23:59:00.005+01:00

dei às palavras a água dos dedos
entreguei a voz à eternidade do vento
todo o amor que cobri na intimidade dos braços
o mapa de um verbo que incandescia a medula

enrolei as lágrimas no sangue da tarde
acompanhei com o coração o bailado dos barcos
os poros que tecíamos no queimar dos olhos
o suor pingava

era rubro - adoçicado
sabia a néctar de morango
ensaguentava a pele
e manchava a seda como a lágrima de uma carta

dei-me assim
por entre os soluços e o interior da tua boca
na sombra derramada pela primavera
aquele denso paladar odor e asa em forma de concha

naquele tempo
as sementes do luar destilavam na erupção das mãos
e pedias-me para morrer contigo
porque a morte era uma cerimónia por onde nascíamos

Uma insónia - um regressO

2008-06-08T04:55:00.007+01:00

Descalço-me frente à respiração das palavras. No bolso da alma guardo as metáforas como um fruto caído nas terras da memória. Aqui estou. Aqui chego sem saber que margem do coração tenho mergulhado nas mãos, mas chego. A saudade é uma ferida aberta, longe estive, mas nunca totalmente. É este o meu pátio - solo de mobilidade esvaindo para o interior dos olhos. Tudo isto - êxodo e sismo no bico de uma gaivota. Falem-me dos brancos desenhos das sombras. Mas por agora falem-me de um rosto, melodias seculares e da marcha das pombas, falem-me do movimento que harmoniza uma pequena noz - coração. Falar-vos-ia de como é côncava a lágrima num olhar saturado por um golpe da solidão. Mas, não hoje. Dir-vos-ia de como a indiferença humana contracena como um sorriso no perfil do dia - cada vez mais, mas não hoje. Hoje venho na lentidão de um voo a roçar os alvos lençois do ser, venho, chego como um aprendiz, viajante longamente chorando com a alma nos degraus da inquietação. Esta pele de palavras rodeia e esbraceja os lábios como liquidez acesa dentro dos olhos do coração. Não há silêncio que aqueça a alma. Não há distância que adormeça o quarto. Mas há uma voz no suspiro de uma flor que se espalha no vento. Há um gesto para sempre guardado numa estrela - claridade que pinga como lareira nos dedos. A harmonia é um beijo polvilhado de aveludada nudez. Insónia que muitas vezes alastra como Lua afiada na parede dos poros. Aqui sinto, tacteio o cetim que habita esta casa, meu corpo. Regresso. Chego com os passos acendidos, mas chego chovendo por entre duas palavras, duas mãos e uma flor a estalar para fora do peito...

Uma voz embrionáriA

2008-05-02T19:48:00.005+01:00

Implodi numa fotografia, quotidiano e luz. Desci a escada nocturna, procurei no escuro, encontrei um cesto. Uma flor redonda. Um feto. É imensa a carícia quando esta trepa a mão dos olhos. Húmida, íntima polpa. Saibam alguns, um homem é eterno quando amanhece no espelho da bolha que suspensa, germina na pálpebra de uma mulher. Quão magnificente escarpa - tumulto e feição. Toda esta côncava metamorfose é como um líquido corpo - sorriso de um sonho. Com os dedos pinto de verde a solidão, aqui sou Deus e Rei. Aqui, o clarão do meu olhar trespassa a evasão das pombas, aqui teço nas asas dos anjos flores, esperança, enleios de mágoas, muitas vezes - horrores. Já o disse noutra morada...no corpo de um feto moram dois beijos, um cobrindo docemente de rosas o coração, outro colorindo-o com a vertigem da paixão...penso que hoje, tudo isto é uma vertigem de sentido. Morrer de amor está agora ao alcance de um voo, quem sabe, palmo de gravidade. Acreditem os magros pássaros, um homem sombrio, é um homem que se abriga nas silvas da alma - descalço. Habita a humidade da lama - sua dor. Roça a seiva, láminas do ser - boca. Mas, prefere morrer na nudez do seu ser que vaguear nos paralelos do medo - ilusão. Os tímpanos de um homem só o são, quando a sua voz começa a parecer-lhe uma cascata de madrugadas no arrasto dos limos - marés. Todo o resto é ruído de superfícies, almas difusas - furtivas algas. Aqui estou - esperando o abrir de um feto. Seu gesto. Seu lábios escorrendo nos braços da retina. Há um delírio, cortejo no modo como dorme um feto. Também ele debruça-se sobre a liquidez do verde, todo ele, ciclo incansável. Tudo isto é um gesto a transgredir, roçar a intimidade de uma paisagem embrionária....

A impaciência do desejO

2008-04-13T06:12:00.013+01:00

Próximo é o cenário, rosto e rosto manobrando o túnel dos veios - olhar. Impacientes despem as mãos a paisagem das asas rente a esta íntima gota - viajante lábio. Adeja o cílio por entre a fresta do vento que flutua no teu rosto, linha de um poro que estremece teu ventre. Cai a noite - esta, por entre a cortina do pensamento onde aterro como simples poeira numa crosta em erupção - tremura. Vibro - verdade, como poroso ser inspirando esta equidistância , qual porvir de lonjura, tudo isto é uma branda forma de expirar. Digo, os caminhos nocturnos fermentam a saliva matinal de tudo aquilo que rodeia o teu corpo em arrepio - rósea intrusa - tu. Paira na mão de um homem a mais pura seiva, saliva e elixír de um ventre brincando por entre seus dedos -líquida evasão. Seio, qual montanha de pele, antes fruto que se pressente na boca habitando a doce hemorragia da língua. Concede-me a eterenidade na extremidade das unhas, íris e pólen percorrendo o doce cativeiro do desejo, cobre-me, cerca-me como fogo e madeira consumindo a penumbra paisagem - este jogo de águas. Enterra-me bem no fundo desse orgasmo que despe a seda da tua nítida pele. Deixa-me lá ficar. Sentir essa solitária intensidade como múltiplo latejo de mistérios na angústia que descompassa a mais quente respiração - brisa. Negro é o rumor que cobre as tuas mãos, lágrima inquieta - volúpia. Ah! Noite amante, tudo isto lambe o ventre da sensação que assalta o coração. Entramos, ardemos como voo cabendo no alívio dos olhos - útero e ave. Tudo isto amassa, foge como lebre de rubras geometrias e na boca, escorre da palavra este pincel de húmido luar - receio. Mas, tudo isto também fica subindo as pernas como um tango em sobressalto. Tudo isto que nasce no coração, nasce para morrer em alto mar - desejo. Todo este precipício de gramática é líquido veneno, silêncio que custa à boca...

O seio dos poroS

2008-04-06T17:21:00.003+01:00

Porque o é, estou - cansado. Farto de escrever poesias que amassadas, fermentadas e dedilhadas resumem-se a uma só transpiração - alimento para peixes. Não é este o caminho, jamais será. Agora que comecei a esfregar o soalho da alma senti a verdadeira perspectiva do carvão - liquidez. A telha dos dedos não é ilusão, quem lá se abriga conhece o sabor do salitre incrustado nos cabelos. É nua a espada da vida, alma e retina. A vida é isto - húmida neblina de olhos. O amor? Perdi-o por entre os passos. A verdade é uma só, o coração é um lugar improvável. Talvez um dia lá regresse. Se abrir este meu cofre, a visão é guilhotina - marouço de nomes erguidos a esmo. Verdade. Mas, enganem-se alguns, lá também existe um lugar iluminado pelos poros dos candeeiros - praça dos sentidos. Esta teia de Luas é veia e bombeio. Falar-vos-ia de como é sobrevoar este uivo de insónias. Noites e noites a batalhar para manter as narinas à flor da espuma - vénia de mil medos. Mas esta história seria livro, língua de lamentos. Este desenleio é pulso de câmara ardente. Agora que comecei sinto as rugas dos pés filiais de mistérios. Ignorei a velocidade, latejo e gesto caminhando na cova das mãos. Jamais o farei. A vida é um espaço pequeno, simples página que nos habita e desabita lentamente. Não há como ignorar seu húmido folho. Hoje absorvo a sensação que habita o sal da vida, alga polvilhada de seivas - suor. Tudo isto é orgasmo vivendo deseperadamente na orla dos lábios. A vertigem é uma ninfa que estremece a ida, regresso da maré. Agora que comecei a folha é um ventre de néctares...

O incenso do sentiR

2008-03-31T22:36:00.002+01:00

Ardo como incenso pelos ecos do tempo. Queimo do sentir faúlhas que evaporam na voz da noite sem que niguém lhes toque. Creio, que tudo isto que me arde é demais para caber nestes frágeis ossos - cripta. Em suma, a palavra não é palavra, antes, uma coluna de fogo dobrando eixos de silêncio onde a gravidade murmura - elegia. Deste porvir guardo - essências. Das estrelas - espuma. Do coração - o rubor do meu sacrifício. Isto que me arde é almofada de uma flor plantada no leito de um jardim - rosa de anestesia. Desafio o princípio - fim, desafio todo e qualquer um a dormir sonâmbulo num gesto acordado. Desafio a coragem - medo, desafio a noite - dia a roubar a paixão circunscrita em duas línguas de loucura. Neste mundo somos nós que ditamos os desafios - orgia. Uma bala de amora também penetra o corpo e fura a alma inundando de doçura o coração - terramoto. Arder, é abrir um livro de poemas, é sentir o vapor do sour desembocar nos olhos, inspirar a sede na boca de uma mulher, é nascer, adormecer, morrer num lábio, é escutar a vida, enterrar fábulas, é sentir o veneno febril que mora no coração. Quem arde conhece a velocidade da retina na liquidez do gesto - lágrima. Se o incenso transpirar, não me afasto. Se a noite me amassa, deixo-me coser. Se o sentir estilhaçar, não fujo. Não devemos ser fortes, antes fracos. Damos vertigens. Ardemos. Se entramos uns nos outros, ardemos. O resto é pó, cinza que fica. Este incenso que arde é meu sentir em estado de sítio...

A íntima quebrA

2008-03-24T01:26:00.003Z

Bordo-te de cor, lasca e sulco que ecoa por entre as bolhas dos olhos – estro. Leio e desenleio o modo como a onda adormece na geometria do teu olhar – estranho mistério. Cubro-te na inércia do momento. Dispo-te na suspensão da noite, aquela atmosfera de línguas dobrando a fresca sombra dos poros, voraz torção. Rebelde é a alga polvilhada de espumas que emudece a fala, teu ventre. A noite acomoda o coágulo do desejo, a matéria em tensa volúpia, lume transparente e ar que desenfreado faísca na colisão das nossas bocas – quebrar de cisnes. É estranho o astro tresloucado que veste a maresia da tua pele, êxtase e limbo que arde para fora do teu peito – febril choque de cílios. Uno-te à sede do meu sentir, gravo à medida dos elementos o lume dos teus dedos no poço incandescente da alma – engreno. Escalo o tempo, evoco as sedas – berço de têmpera. Dobro o contorno do teu arquejo, atravesso os átomos desgovernados ardendo a moldura do teu sorriso – eternidade e fractura. Estranho Universo. Lógico sentimento. Assim quebra de espumas o mar, tu sobre a areia – meu corpo…

Azul diamantE

2007-08-11T16:14:00.001+01:00

No tempo que rodopia em espiral,
juras de amor nascem gravadas no céu,
letras que a brisa sussurra, palavras a chuva murmura,
cometas suspiram, Luas conspiram,
que o amor, é um arrepio celestial.

Na plenitude de um oblíquo mar,
repousam fábulas esculpidas no coral,
olhares que a onda reflecte, beijos que a costa profere,
Ilhas ditam, ilhéus gritam,
que o amor, é um sopro divinal.

De vela solta, mareia o poeta, um amante,
sentidas são, as profecias que na água ele escreve,
rimas que as marés abençoam, cantos que as sereias entoam,
gaivotas segredam, andorinhas palestram,
Que o amor, é um azul diamante.

No sabor da brisa, mora uma eterna melodia,
notas cavadas são, esboço de um singular compasso,
sustenidos que a valsa clama, bemóis num tango em chama,
pautas aclamam, sinfonias proclamam,
Que o amor, é um cântico de harmonia.

Na infinidade do mar, emergem rochas em cortejo,
ilhéu e ilha são, cúmplices de um olhar atraente,
artistas de um sereno vestir, amantes de um louco despir,
vulcões praguejam, estrelas lampejam,
Que o nosso amor, será um eterno beijo.

…no aroma do Oeste avante, mora um puro e azul diamante…

Palhaço da vidA

2007-08-14T00:52:00.001+01:00

Palhaço do meigo sorriso, palhaço da vida,
És poeta comediante, um louco farsante,
Desajeitado, intrujão, amigo de uma postura polida,
Simples, rico de alma, abastado de coração, um amante,
Cúmplice de uma labuta, cúmplice de uma vida sofrida.

Por vezes, troçam de ti, por seres pobre de algibeira,
Será pobre aquele, que ao invés de uma moeda,
Presenteia à criança uma delicada e colorida flor?
Será pobre aquele, que às crianças sorrisos faz transbordar?
Se és, desejava eu somente ser, uma eterna criança à tua beira.

De rubro nariz, faces e olhos sobejamente pintados,
Disfarças a tua alma, as mágoas do teu coração,
És delicado pintor, és um mágico fantasista da tua dor,
Das padecidas tintas, das sofredoras cores da tua ilusão,
Admiro-te por essa compaixão, por essa amorosa dedicação.

A tua alma, é como a rede que paira sob o trapézio,
Uma malha, que te protege e refina das mágoas da vida,
És artista, um louco bailarino, um pescador de emoções,
Galanteador do colorido jardim, das belas Dálias em flor,
Serás louco por abraçar uma árvore e beija-la perdidamente?
Se és, então meu amigo, serás um eterno incompreendido.

Na tua feição, no teu olhar, feridas repousam embebidas,
Dores, amores, sonhos outrora vividos e hoje esquecidos,
Rejeição, que muitos marcaram no abismo do teu coração,
Piedade, miséria, tantos e tantos sentiram no teu presenciar,
Saberão eles? Saberão que piedade, miséria, sentiste tu por eles,
Pela forma doentia e sem alegria, que vivem no seu dia-a-dia?

Meu humilde poeta da vida, meu amigo e irmão,
Por vezes, sentes-te perdido, desaparecido, esquecido,
Um recluso das cegueiras da tua sociedade, um alienado,
Um cego das tuas incertezas, um viciado dos teus medos.

Percebo-te!Porque estes versos, estes poemas, eu não sei,

Se os dediquei a ti, ou se serão, um espelho de mim mesmo.

Noites de saudadE

2007-08-16T00:37:00.001+01:00

Cada noite, cada escuro, é uma mora sem fim,
Um marulho de dormência, uma sombra de sonolência,
Temo cada noite sucumbir à saudade, à noite peço clemência,
Piedade por mim, pelo amor que amassa cada pedaço de mim.

Em cada Luar vejo a tua luz, em cada estrela vejo um verso,
Escuto os ecos dos cometas, os puros segredos que moram ali,
E eu, quase me esqueço de sentir, só de pensar à noite em ti,
Nos sussurros do nosso amor, nos mistérios do seu Universo.

Passo horas, noites a fio, somente a pensar na figura dela,
Nas palavras, gravo na memória cada riso, cada gesto seu,
No imenso do meu amar, daria cada gota de sangue por ela,
Nem o meu coração pertence-me, tudo que sou, nem é meu.

Cada noite, é um padecer de chuvas, lágrimas em comoção,
Penedos mudos, gumes afiados que nem a pele sinto cortar,
Cada insónia é um fantasma, uma alma oculta em alienação,
Desta minha poesia natural, sou vento no querer do levantar.

Sou dois seres e duas consciências, algo de controlo horrível,
Sou como dois homens abraçados, mas somente um coração,
Mas isso tu sabes, pois consegues sentir-me menina “terrível”,
Tu conheces, a força do meu amor e o poder da sua persuasão.

O fadistA

2007-08-21T01:08:00.002+01:00

Solta-se no ar, finas notas embaladas pelo tocar da tua mão,
Plenas e acabadas, acariciadas pelo sentir da tua paixão,
E voam, intensas no vento, namorando um ocaso a barlavento,
Será intenção, ou somente o escutar de namorados em comoção?
Amor é certamente, pois quem ama, o amor da melodia sente.

Fino é o seu tocar, leve na brisa que a tua face faz acariciar,
Aí, sentado na pobreza de uma adoração, num peito que aperta,
Sentes, cada nota, a pauta, o compasso do teu sangue a fervilhar,
Será servidão, ou somente um pássaro que voa no teu coração,
Dedicado é certamente, quem ama e tem certeza do que sente.

Seja no orvalho da manhã ou no sereno de um infinito pôr-do-sol,
Ritmada é a melopeia que entoas na saudade que te imola e dói,
E choras, lágrimas de canto, cavo fado duma saudade em pranto,
Será sacrifício, ou somente o lindo querer de um beijar em vício,
Seduzido és certamente, no encosto dum lábio sôfrego e fervente.

No alvor da fria manhã, estendes na rua timbres da tua melodia,
Cânticos apregoas em cada beco, cantigas em cada esquina,
E clamas na cidade fria, que o amor não está morto hoje em dia,
Serás pregador, ou somente um fadista que sente intenso o amor,
Fadista é certamente, do afecto que goteja num coração ardente.

Tombo em arrepio, no inflamado bramido que ecoa em dias a fio,
Neste calor que emana, num fervor que me aquece como chama,
Sinto, que este vão se há-de aproximar, até nos podermos beijar,
Serei louco, ou quem julga que amar por demais é sempre pouco,
Louco sou certamente, um alienado que te ama perdidamente.

Ao sabor de um tangO

2007-08-29T01:30:00.001+01:00

No tempo, lágrimas ouço,
Prantos que ressoam,
Juras de um vento em alvoroço,
Em cantos que na tua alma ecoam.

Sente, cada nota, toque, cada eco do meu sentir,
Na minha pele, carne, no tremer dos meus ossos,
Sente, o passo das minhas palavras sem fim,
Dos meu pés que bailam em cada letra destes versos,
Em cada lágrima que a minha alma verte,
Sente, o meu peito cravado em ti.

Aperto-te, entalho-te no meu volutear,
Contorces o teu corpo em sintonia com o meu,
Leve e pequena te sinto, alva pluma a voar,
Labareda aluada em feitiço trocado com o teu.

Ao sabor de um cavo amor,

Paralisas-me, consomes o meu olhar,
Ferves cada gota do meu sangue com o teu calor,
Teu toque, a tua volúpia, a dança do teu beijar.

Em cada dedo sinto o teu torcer,
Em cada passo, o arco que teu corpo esboça,
Em cada sopro, os aromas apaixonados do teu ser,
E, em cada lábio teu, o sorrir de uma menina moça.

Divino Arquitecto, é aquele que te delineou,
Que tão delicadas e sentidas curvas harpeou,
Que plantou na minha alma a chama que te mando,
Para te ergueres, içares, e dançares comigo este Tango.

Palavras diferenteS

2007-09-01T16:12:00.001+01:00

Existem palavras que viajam no sabor do vento,
Que velejam pelos céus como peregrinos sem destino,
Que amansam, tocam o coração de quem as sente,
De quem ama, em quem acredita na alma do vento.

No dilúvio de uma planície, ora um banco solitário,
Idosas são, as letras esculpidas nas suas tábuas,
Tantas foram, as vidas que suavizaram seu calvário,
Que a ele segredaram prantos, ribeiras de mágoas.

Oh! Vento libertino, que embalas em valsa o trigo,
Conta-me segredos, aquelas palavras que desejo ouvir,
Só tenho a ti, é verdade, à tua mercê estou meu amigo,
Murmura-me palavras que ao meu coração faz sacudir.

Existem sentires, palavras que viajam em ardência,
Que fervem o Universo, a morada de um coração,
Outras lancinantes, frias, áridas letras em penitência,
Que magoam, amassam, silenciam a beleza da paixão.

Palavras existem muitas, pintadas por diferentes pincéis,
Por paletas incertas, embaladas por nebulosas melodias,
Mas existem aquelas, que vibram na alma, sempre fíeis,
Ao amor, à vida, e estas jamais morrerão no correr dos dias.

…existem palavras ardentes…
…labaredas em chama…
…que vivem reluzentes…
…nas letras de quem ama…

Arcos de saudadE

2007-09-04T01:26:00.001+01:00

No meu silêncio invoco pela tua alma,
Teu corpo, os teus arcos de alienada paixão,
Que arqueiam no embalar do vento, na valsa da sua calma,
Em cada lágrima que verto deste apelo em comoção.

No erguer do meu desejo ressoam em fervor,
Tormentos de uma profecia minha em divagação,
Que ecoam no beijar de um mar, no arrepio da minha dor,
Pelo vão que separa os nossos desejos em ebulição.

Os teus arcos abraçam-me, tenaz aperto de emoção,
E sinto, cada tremor que ecoas em abrasamento,
Que retumba da tua chama, dos teus abalos em exaltação,
Da fervente labareda que arde no nosso enlaçamento.

Cunhaste o meu coração com o maior dos sentimentos,

E no meu corpo, arrepios contínuos de acesa paixão,
Que sinto estremecer, em cada fragmento do meu frágil ser,
És barca que mareia no espesso amor do meu querer.

Invoco os meus antepassados, meu sangue idoso,
Que me apertem nestas noites de amarga miseração,
Que me agasalhem e dêem forças, oh! Meu Pai Grandioso,
Peço-te! Trazei-me a mulher que tanto amo no coração.

Meu anjO

2007-09-12T00:59:00.001+01:00

Numa lagoa navegam brumas, névoas de serenas águas,
no crepúsculo surgem nuvens de azuis cavados,
essências emanam dos eucaliptos, aromas de almas escondidas,
pirilampos luzem, libélulas zunem,
Que uma profecia surgirá das suas mágoas.

Na quietude, na brandura de um abafo ecoam tremores,
soltam-se pétalas das hortênsias em madura flor,
reflexos de uma miragem ecoam, clarões das águas ressoam,
leitos murmuram, margens sussurram,
Que um anjo surgirá do mundo dos amores.

Tremo, sobressaltam-se torrentes no calor do meu coração,
divino é o mistério dedilhado na alma do sonhador,
correntes de espuma bandarilham, novelos de sedas rendilham,
luas conspiram, estrelas suspiram,
Que és, eterna alma da mais divina aparição.

Formosa e imutável deidade, aluada e profana majestade,
furtivo pássaro que sobrevoa os céus da minha alma,
és espelho dos teus medos, verídica imagem dos teus segredos,
sereias segredam, colibris palestram,
Que és, aroma do incenso queimado na eternidade.

Meu mistério, meu anjo de ameno esplendor, meu amor,
és oráculo que ondeia no fervilhar do meu coração,
marca esculpida, menina gravada no livro dos meus sonhos,
prosas conjuram, versos e rimas asseguram,

Que és, elo que vagueia na correnteza do meu amor.

Aurora de um IlhéU

2007-09-15T20:58:00.001+01:00

Brota, madruga uma essência, uma colorida alma fugidia,
É uma arisca dama, sussurra a fresta em olhar de invasão,
Prenuncio dum alvor, dum beijo que nasce no olhar do dia,
Pétala que me cobre, flor cativada pelas rendilhas da paixão.

Seduzido, enfeitiçado me sinto no conforto do seu sopro,
Limbo de uma ternura, alma de uma sadia loucura, és lua,
Asa de um sentir em aflição, olhar de um feiticeiro corpo,
És alento, madrugada que me atiça numa consumição tua.

Solto-me, na sentida perfeição de um sorriso adocicado,
Pela valsa do trigo, pelo bailar de uma gaivota sensual,
Na delicadeza de um colibri, na beleza dum sopro aluado,
Sou negro basalto, ilhéu, alma sentida duma ilha oriental.

Aurora madrugadora, és íntimo silêncio duma fragrância,
És pássaro em delicado embalar, onda em desequilíbrio,
Vela que nos agasalha como dois veleiros na sua ânsia,
E mareamos nos beijos que firmamos em lento equilíbrio.

A manhã detém o nosso olhar e emigramos as nossas almas,
Desnudos pintamos nas pedras as cores dos nossos desejos,
Seduções, volúpias gravamos nas ondas destas letras calmas,
Sou amado navegante duma aurora que me recheia de beijos.

…em cada aurora esconde-se um tesouro…
…não de rubis, nem diamantes……

…e muito menos ouro…

Rareza de um barrO

2007-09-17T14:21:00.001+01:00

Das janelas da minha alma,
Que os meus olhos deixam transparecer,
Caem lágrimas, brotam gotas alagadas,
Seiva do meu sentir, águas do meu ser.

Solto as amarras do meu barco encalhado,
Da lama, ferrugem que o tempo assentou,
Num cais de engano, num porto atolado,
E desprendo-me das mágoas que nele ficou.

Preciso é, quebrar os elos do pensamento,
Soltar os cadeados, libertar as amarras,
Velejar noutros mares, suspirar novo vento,
Deixar nova vida entrar e viver outras farras.

Sou marinheiro que teima não afundar a galé,
Nos medos incertos que a fazem balouçar,
Mas porque não hei-de remar contra a maré?
Comum é aquele, que as mangas não quer arregaçar.

Sou, barro moldado pela mão do criador,
Pela mão imperfeita que me teceu,
Mas sou, forma verdadeira do meu rigor,
Num palco onde a minha pureza me aqueceu.

Certo é, que cada alma é singular,
Reflexo de um espelho soalheiro,
Cada alma é barro de essência ímpar,
Que rodopia no tempo, na tábua de um oleiro.

Moinhos do tempO

2007-09-19T01:53:00.001+01:00

Nos moinhos da minha terra,
Que histórias, segredos teimam no esconder,
Rodopiam nos ventos da serra,
Ditos que as brumas cercam em padecer.

Os Senhores que amam os ventos,
São relógio de um rodopio maluco,
Ora acelerados, ora lentos,
São galãs de meigo soluço.

Os moinhos das minhas Ilhas,
Ora inseparáveis velhos, ora novos moços,
São avós que namoram as filhas,
Ou ainda, das mulheres dos outros.

Nos moinhos que moem as farinhas do tempo,
Que escoam prantos do seu esbracejar,
Caem sonhos, quereres em alento,
Aluadas paixões nas asas do esvoaçar.

Os moinhos viajam no engenho do tempo,
É tão libertina a sua abstracção,
Que por momentos eles esquecem,
Que é tudo, fruto da sua imaginação.

No braços do seu olhar abarcam o mundo,
Num pensar tocam o firmamento,
E voam, voam num bailar profundo,
Na nostalgia da sua roda em movimento.

Nos moinhos do meu coração,
Que em cadência a minha pátria faz recordar,
Rodopiam nas mós da minha oração,
O sonho, de um dia, à minha Ilha regressar.

Ser poetA

2007-09-22T22:57:00.002+01:00

Ser poeta é admirar as telas da vida,
É ler o amor, o coração do Universo,
É segredar à alma escondida,
As sinceras letras dos seus versos.

Ser poeta é comunicar com o além,
É entender o sentido da cristalina natureza,
É escutar a simplicidade e não ficar aquém,
De falar com o silêncio da sua tristeza.

Ser poeta é abraçar a alma sem barreiras,
É sonhar acordado, ser espírito alado,
É ouvir a voz do vento, é quebrar fronteiras,
É ir além de um pensar vulgarizado.

Ser poeta é privilégio dos visionários,
É ser criatura dispensada de manha,
É ser fonte que sustenta os campanários,
É ter sensibilidade de uma força tamanha.

Ser poeta é falar com a alma das pedras,
É humanizar, criar versos de encanto,
É colher emoções em todas as terras,
É ler o voo de uma borboleta em pranto.

Ser poeta é ser aprendiz da vida,
É ser voz que ecoa na espiral do tempo,
É ser navegante de um bússola sentida,
Andorinha que valsa no embalo do vento.

Ser poeta é sofrer, sonhar, crer e amar,
É ser lábio de um vento que à alma banha,
É ser pássaro que voa, que escreve assim,
Por meio de letras, meio de uma língua estranha.

Cais da consciênciA

2007-09-24T23:26:00.001+01:00

No turbilhão de uma noite arrefecida,
Um barco deixa uma esteira, um sulco mendigo,
Porta a porta, cidade em cidade ele abriga-se da vida,
Sozinho, sem amor, carinho, família, sem porto de abrigo.

Pelo seu casco entram fios de luar em prata,
Que iluminam as faces, o âmago do seu tabuado,
O seu cavername emana o aroma do cedro sem data,
Mas seu forro é reflexo, espelho de um navegar imolado.

Por entre as ondas dos seus cinco sentidos,
Ele traça o seu próprio espaço entre os humanos,
Um caçador de emoções, presa de delírios atrevidos,
Que anseia somente raspar a tinta do seu casco de enganos.

Num mar de poesias as suas letras fazem,
Fronteira com os limites do seu aprendiz olhar,
Desempacotando os sentires que no seu porão jazem,
Porque naquele abismo mora intacto a pureza do seu amar.

No porto que aporta a quilha do seu silêncio,
Outros barcos assentam na lama das suas mágoas,
Navegantes eram de uma bússola em suplício imenso,
Ritual dos que mareiam nos rumos submersos das águas.

No tumulto dos remos que abanam o convés,
Ele desfralda-se das velas e desnuda o seu ser,
Expondo nas entrelinhas a alma que caminha em seus pés,
Náufrago poderá ser, do olhar comum que não o quer entender.

…até a nau mais imperfeita é capaz de uma esteira direita…

Hoje é dia da ilha, dia do ilhéU

2007-09-28T00:02:00.001+01:00

Num mar de uma hortênsia filha,
Num paraíso de esperança alheia,
Sou eterno amante, cativo de uma ilha,
Das brumas, lava que à minha alma incendeia.

Sou aresta, dobra de um diamante,
Onde o mistério dos tempos,
Se junta ao silencio dos homens de antes,
Onde se perpetuam segredos no encanto dos ventos.

À mais pura beleza sou rendido,
Numa tela verde, num fresco mar,
Cativo de um olhar atraente e infindo,
Sou urze, incenso na teima do seu perfumar.

No véu de um azulejo céu,
Emergem nove ilhas, atrevidas filhas,
De tranças tamanhas, de saias montanhas,
Afoitas namoradeiras dos ciumentos baleeiros.

Nas veredas da minha terra,
Às vezes caminho cansado, mísero, esburacado,
Mas, existe sempre um mistério no silêncio da serra,
Que me tonifica, fortalece a alma num passo acertado.

Nas cascatas deste eterno paraíso,
Os véus do orvalho tocam as mãos dos fetos,
Em suaves carícias, em telas adornadas pelos alísios,
Brotam dos seus olhos, orquestradas gotas dos seus ecos.

Ao emigrante,
Que partiu com mágoa e pesar,
Hoje desejo-te saudar e contigo partilhar,
O sofrimento vivido de te sentires repartido,
Emigrar é sair, é na saudade ficar de um dia poder regressar.

É esta a alma, o sabor de ser ilhéu,
É ser lava entoada pela voz do vulcão,
És ser bruma que beija a lagoa em espelhado véu,
É ser pluma da ilha, é saber viver no corpo, no seu coração.

Rolos de uma conchA

2007-09-29T17:30:00.001+01:00

Amadureces junto ao mar que ergue a tua rouca voz,
Enquanto a maresia passa no voo do teu pensamento,
E cismas, balanças, consumida numa couraça atroz,
Roliça divagas, largada nas espumas do teu lamento.

Repousas sobre as areias do tempo, à chuva e ao vento,
Comedida nas ondas, nas contas disformes das mágoas,
Não existe como tu, alma sentida, espírito tão macilento,
Horizonte remoto é, aquele que amanhece nos teus olhos.

Quando a tua alma voa, o vento adormece, surge a Lua,
Só tu entendes a consumição, a carência de um coração,
És concha, filha esquiva de uma rendilhada lágrima tua,
És luz que rompe a treva da noite numa aurora elevação.

És pura criança, lânguida concha de um corpo soalheiro,
Alma fugidia em solavanco, baloiço de um beijo delirante,
Bandarilha de seda, imutável maré de um mar arruaceiro,
Seio que revolve as areias do infinito em desejo triunfante.

A concha que te protege é uma côncava harpa a teus pés,
É rocha mosqueada, basalto, tela sobejamente pintada,
Oh! Búzio inerte, que tanto escondes sob o débil convés?
Apregoa a maresia, irradia o exotismo dessa alma lacrada.

Saibas, não és concha absorta, és estrela de sombra enorme,
És beleza que não morre, reboliço de uma alma em espiral,
Sonho idolatrado de alguém, insónia flor de um ser especial,
És místico sal, mar que banha as areias de um ser multiforme.

Farol despidO

2007-10-03T23:54:00.001+01:00

É, neste altar, que hoje ardo piedoso meu incenso,
Onde me dispo das metáforas fantasias que gravo,
Onde a minha alma encorajada por um fogo intenso,
Faz-me ter fé, ter esperança no meu sentir escravo.

Por vezes, consigo sentir a solidão do firme Farol,
As vozes do mar que ele disfarça no seu alumiar,
Quantas vezes acordaste rouco num sonho penoso,
Quantas vezes embalaste a tua dor no canto do sol?

Sou como tu, uma alma que caminha só no vento,
Um espírito temos, um que habita nossa imensidade,
Que agita o nosso coração em mares de tormento,
Ânsia temos, um desejo cruel de gritar por liberdade.

Eu, compreendo a linguagem que te parece estranha,
Oh! Alma irmã da minha, amigo, somos almas cativas,
Consumidos, prisioneiros do amor, daquela dor tamanha,
Do medos que nos conquistam a mente de forma lasciva.

Queria eu, dormir entre o gelo, numa água imaculada,
Para lutar, rogar, pedir clemência por um ultimo clarão,
Oh! Sol irmão meu, arrasta-me desta auréola apagada,
Ateia a minha esfera, aquece a frieza do meu coração.

Sinto no abismo do meu ser, um vento norte de ruína,
Oh! Distância, ampara as linhas que separam o Universo,
O amor de duas almas que caminham na tenra neblina,
Sê complacente, acaricia este fervor que sinto imerso.

Em noites como hoje, sinto meu ser um espaço taciturno,
Onde o escuro desfralda seu véu, onde nada se incendeia,
Onde nem a rosa da Primavera desabrocha no raiar diurno,
E peço por ti, porque o meu coração somente por ti se ateia.

Olho as nuvens que flúem como um rio, onde vão parar?
Elas entoam um hino longínquo, um cântico triste e lento,
São filhas esquivas da noite que corre dolorosa e devagar,
E eu também, porque hoje derramo lágrimas de sofrimento.

Oh! Amigo Farol, alma irmã da minha, perpétuo camarada,
Peco-te que implores comigo, que rezes comigo uma prece,
Porque só tu entendes o tormento de uma noite amargurada,
Porque a voz do coração, é pureza, é verdade que prevalece.

RetratO

2007-10-06T20:09:00.001+01:00

De súbito, sinto-me com a paisagem na mão,
Como uma intensa tela, uma imensa fotografia,
Onde esqueço o rosto, a sombra da tarde em vão,
Onde o contorno é substituído pela voz da maresia.

Em cada vaga do ponteiro retardo o meu olhar,
Para incendiar as minhas letras em cada degrau,
Labaredas de palavras, chamas que afogo no mar,
Onde a maré banha, enxuga e dobra em cada calhau.

É no horizonte do olhar, na janela além emersa,
Que a aurora transporta o silêncio dos veleiros,
A vertigem corrente, a âncora agitada e adversa,
Onde escuto o canto, a voz dos aflitos marinheiros.

Desfraldo meu corpo no sopro da húmida aragem,
Nas velas deste trémulo prazer que me motiva,
Onde aqueço minha alma, meu coração em viagem,
Onde vislumbro os traços de um rosto que me cativa.

Não consigo estancar o sangue que me flúi na mão,
Nem sarar estas letras fracturadas pela tua ausência,
Posso desfraldar-me deste inerte corpo em miseração,
Mas, nada ceifará a saudade que me calca em dolência.

Hoje, quero apertar cada aresta desta luzidia imagem,
Para salpicar alegres sorrisos nas espumas do vento,
E, no crepúsculo adiar as asas da penumbra paisagem,
Hoje, quero sulcar as areias que choram em movimento.

Não sei, se é possível recolher as estrelas da noite,
Para apaziguar as dores, o peso dos nossos silêncios,
Mas sei, que ao avistar os olhos de uma aurora afronte,
A felicidade é posse, é alegria exalada de clamor imenso.

Existe um brilho inocente e cúmplice que aquece,
Os tumultos que a gaivota transporta no seu olhar,

Destroçado pássaro que desliza nas asas da sua prece,
Que se ajoelha na terra para a solidão dos homens chorar.

Solto a minha alma no quebrar que o mar faz entoar,
Sem destino, como um nómada à mercê do seu amor,
Repartido em mil silêncios, dividido no exílio do olhar,
Onde arrasto o meu corpo neste esboço de mil e uma cor.

Ruínas de pedrA

2007-10-10T00:41:00.001+01:00

Chegavas no ocaso, com a sede da terra nos dedos,
Caído como um trapo, vítima de uma vereda rouca,
A pedra albergava, amparava-te dos gélidos medos,
Dos vultos do mar, dos acordes da “cagarra” louca.

Eras, um pescador do vento que sacudia cansaços,
Que lavava os pés das chagas dos teus segredos,
Lenhador furtivo que ardia angústias em regaços,
Trovador de uma sombra que lutava nos rochedos.

Nas telhas de barro entravam os rumores nocturnos,
O húmido sabor marinho, a frescura da tangerineira,
Pombos que se abanavam sonolentos e taciturnos,
Eram estações, passado de uma morada arruaceira.

A pedra, basalto, eram moradas de negra nostalgia,
Daqueles que ardiam na noite, na saudade do mar,
Eram, janelas abertas a uma manhã de melancolia,
De murchas pétalas, lágrimas de silêncio a gotejar.

Destronada a bruma, erguias “marouços” de lava,
Seiva fervente que renovava as cinzas da tua mão,
Eras silhueta, contorno imolado que atravessava,
O plantio, terras, os amores proibidos do coração.

Foram nestas ruínas, que harpeaste rosas de poesia,
Inquietas como o vento, bonançosas como o mar,
Sereno, teu olhar colheu cânticos de amena magia,
De Bandolins, guitarras, sons de um secreto ecoar.

Nestas ruínas, um forno cozia o pão da necessidade,
E, nele poisavam nomes que presentes não estavam,
Ilhéus tombados sem cor, esquecidos na eternidade,
Mas, foi nas pedras que as suas vozes sempre ficaram.

Nos muros caídos destes pesarosos e sombrios dias,
Húmido o pensamento vai ficando, Outono de calma,
Folhas vão volteando nos passos das brumas vizinhas,

Na saudade que cresce, nas memórias que vivem na alma.